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        夜晚，小巷中传来几声惨叫，阿尔提溜着一个混混的衣服：“说说吧，纽约市那些黑帮头目都有谁？”

        “只…只有一个。”看着阿尔又露出不耐烦的表情，他赶紧哆哆嗦嗦的说道：“弗兰克-阿米克，他是纽约的地下皇帝。”

        “地下皇帝？”阿尔嗤笑一声，这个词语他在以前就听说过，他认真的看着那个混混，点点头：“谢谢。”

        “啊？”

        砰！阿尔缩回拳头，看也不看那个倒在地上的混混，扬长而去。

        30分钟后，纽约一家偏僻的仓库内，横七竖八的躺着无数的黑社会份子，他们有的抱头呻吟，有的按着自己的身体不断的翻滚，总之没有一个还完好无损的。

        坐在仓库中间的一把椅子上，阿尔吹着口哨把几个塞得满满的旅行包堆到一起，找到一桶汽油，浇上，点火。熊熊的火势在火苗触碰汽油的瞬间就开始剧烈燃烧，看着眼前的杰作，阿尔满意的点点头。

        “你是谁。”一个倒在地上的男人看着眼前被烈火包围的几个旅行包，眼泪都快下来了，他声嘶力竭的冲着阿尔大喊。

        “还醒着？”阿尔没有回答他的问题，而是走到他身边，抬腿，一脚过去。那个眼神翻着白眼晕了过去。在挨个将那些还在呻吟的家伙踹晕后，阿尔整理了一下衣服，捋了捋头发，提着最后一个装满绿油油美金的提包朝外走去。在走出仓库后，阿尔的身上瞬间消失在了夜空中。

        付清费用，阿尔走出医院，拦住了一辆出租车。

        “先生，去哪？”

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